On dirait qu'on joue à la maman...

Vendredi dernier je suis allée pour la première fois chercher seule à la crèche le p'tit bout d'bouille que je garde. Une autre galaxie. 

 

Entrée dans la place (très sympa par ailleurs), je cherche du regard la truffe. Le voilà. De l'autre côté de la pièce. Chaussures retirées, je me faufile à travers les toboggans, ballons et doudous répandus. J'évite les mômes confiants qui me regardent dans l'espoir que je vais jouer avec eux, et je m'approche de mon suceur de pouce qui daigne enfin m'accorder un sourire. Après un bref résumé de la journée avec son assistant maternel, je me lève pour aller chercher ses affaires. Et là, la bouille désolée et paniquée s'accroche soudainement à moi en me lançant des regards suppliants (mais non, je ne vais pas t'oublier...). Affaires récupérées avec seccotine accrochée à ma jambe, nous nous dirigeons vers la sortie, en faisant des "au revoir" à tous les copains, et surtout en évitant d'embarquer ceux qui lorgnent vers la porte que nous entrouvrons le temps de nous faufiler... digne du remake simpsonien des oiseaux... 

J'habille la trogne, je le mets dans sa poussette (mais marsouin! comment ça se déplie ce truc déjà?), et nous voilà dehors. Lui, mort de rire et montrant le moindre piaf du doigt. Moi, terrorisée à l'idée qu'on me prenne pour sa mère et évitant soigneusement les regards complices de toutes les mamans croisées avec chariotes du diable ... 

  Le trajet a duré une éternité.  J'ai beau adorer ce gamin, le fait de me retrouver les deux mains collées aux poignées m'a tétanisée. Je n'ai pu souffler qu'une fois arrivée, l'engin maléfique plié, rangé, et surtout loin de mes yeux. Je ne le savais pas, mais c'est chose apprise : je déteste les poussettes. 

Et je vais devoir recommencer tous les soirs de la semaine prochaine...